photo © Patrícia Magalhães ,2011

Eu sou da Bahia. Aquele lugar onde supostamente o tempo passa mais devagar,as pessoas falam cantando,as cores têm mais contraste. Onde se é católico-apostólico-baiano-protestante-do-axé-do-dendê-ateu-espírita-etc,tudo junto,sem que haja absolutamente nenhuma contradição. Onde o vizinho entra sem bater,o amigo já está deitado no sofá,e o caruru que era de sete meninos alimenta uma creche inteira. A terra do mais belo dos belos,Ilê Ayê. Da moqueca,dos quitutes todos do tabuleiro,do bolinho de estudante que também é punhetinha,da Casa Branca cheia de pretos. Do pôr do sol do Porto que é o retrato da beleza,e que merece palmas. Terra dum metrô que virou lenda e que em breve é capaz de virar arquétipo descrito por Pierre Verger. Terra de muita coisa errada,mas muita gente boa. Pois bem,eu sou dessa terra,e todo verão é pra lá que volto,andorinha que sou.

Desde 2005,entretanto,vivo nos Estados Unidos da América (e não,eles nem são tão unidos assim). Passei grande parte dos quatro primeiros meses em Nova Iorque,onde o tempo passa muito rápido. Onde os táxis não param exatamente quando e onde você precisa,e o motorista russo acha que sou da Etiópia e quando descobre que sou brasileira pergunta,num português perfeito,o que significa “cada macaco no seu galho”. Nova Iorque,onde as pessoas podem ser extremamente frias,mas ser frio é cool. Onde há parques que são praias,e museus que são igrejas —reza a lenda que há 365 museus em Nova Iorque,um para cada…mentira,essa lenda é de origem baiana mesmo. Nova Iorque tem tudo do bom e do melhor do mundo,parece;e deve ter o de pior também. Tem o mundo todo em si. É atemporal,quiçá anacrônica. Fala todas as línguas e não fica em silêncio nunca.

Mas minha vida nos EUA é na verdade na Pensilvânia. Não,aqui não há vampiros,você está confundindo com a Transilvânia. Aqui o tempo às vezes parece que não existe,às vezes sufoca,às vezes liberta. Aqui moram meus peixes,no quintal. Aqui tenho um jardim e às vezes uma horta,e meus vizinhos gays se chamam de roomates e cuidam da minha horta quando viajo;e minha vizinha grega idosa e que cai no quintal me acha so pretty. Aqui há sempre barulho de ambulância por causa do hospital na esquina de casa —foi lá que acompanhei minha vizinha grega uma tarde inteira,depois de uma queda;ela nunca mais foi a mesma desde então,acho que está a caminho do seu próprio outono,que aqui é fall. E por falar em estações,aqui a primavera é realmente de tirar o fôlego. A primavera na Pensilvânia foi provavelmente uma das mais belas experiências que tive quando me mudei para a “América”. Sendo da Bahia,nunca tinha realmente experimentado as estações,e minha transição para estas terras do norte foi justamente na transição entre o inverno e a primavera —não vou nem entrar nas possíveis interpretações lacanianas disso tudo,me deixem! Num fim de semana,o quintal era pura neve e morte:galhos secos,folha nenhuma. No outro,neve já quase toda derretida,a vida começando a se anunciar,vida verdinha e pequena que vinha devagarzinho por debaixo das catacumbas das folhas do outono molhadas de inverno,que agora serviam apenas como adubo para a vida que estava por vir. É sempre assim:uma coisa sempre morre para outra crescer.

Viva a primavera. Que morra o que já passou do tempo,e que venha o que há tanto tempo tem raiz mas fica com receio dos frutos por puro medo do outono.